Про чтение

Бывает читаешь, сопереживаешь, хочется, чтобы у главного героя было всё хорошо, а он бах и умер. Да, и, вообще, все умерли. Какая-то неизбежность, обречённость что ли. Нет, ну что это такое. Почему такой трагический финал?
Мне кажется, пусть лучше будет хорошо. В жизни и так всё не сладко, так ещё это. Почему такая концовка? Зачем нагружать психику?
Пусть лучше будет наивно и прекрасно, чем плохо, ибо читатель читает, чтобы узнать, что из любой безвыходной ситуации можно найти выход. Ведь, мысли о неизбежности посещают, когда хочется от них сбежать куда подальше.

Когда приходят Они

Трудно выразить мысли словами, особенно когда их больше, чем дофига.

Человек не может не думать, поэтому предпочитаю сочинять. Это занятие, своего рода, отдушина, помогает забыться, уйти в свой мир, где всё прекрасно. А почему бы и нет? Главное, чтобы было хорошо на душе, ибо никто лучше не позаботится о душевном состоянии.

И вот приходят Они. Появляются как бы невзначай и  только тогда, когда всё хорошо, когда дела идут в гору. Им не нравится, что у кого-то может что-то получаться. Они недовольны, им это, как серпом по одному месту. Больно, наверное, поэтому и возмущаются, пишут озлобленные комментарии, стараются вылить негатив, чтобы хоть как-то повлиять. И от того, как воспримешь, будет зависеть дальнейшая жизнь и творчество.

Они - армия зла, армия тьмы. Ты один. Силы на исходе, но не сдаёшься. Не веришь, что можешь проиграть в этой битве. И правильно делаешь. Ты боролся до последнего и вот она - группа поддержки, которая не даст погибнуть, сгинуть во времени. Вместе вы сила.

Ах, как же долго был один, но теперь всё изменилось и победа близка.

Немного чокнутый

- Писатели и другие деятели искусства немного не в себе, чокнутые.
- Я не хочу быть чокнутым.
- А ты писатель?
- Хотел бы им стать.
- Вот, когда станешь, тогда и будешь таким, немного с приветом.
- Но я люблю писать.
- Пиши, кто же не даёт, и не думай, что подумают о тебе. Пиши и получай удовольствие от того, что делаешь.

***

Данный диалог натолкнул меня на мысли. Творческие люди по-своему одиноки, я бы даже сказал - немного чокнутые. Конечно, им больше нравится жить в выдуманном мире, где поймут и поддержат вымышленные герои, нежели в реальности, где всё совсем не так. Придуманный мир - их стихия. Здесь они себя чувствуют, как рыба в воде.

И с чего это вдруг я вздумал стать писателем? Почему решил "переехать" в воображаемый мир? Может быть потому что реальность пугает? Наверное, так и есть. Ах, если бы этот мир не был таким жестоким по отношению ко мне, то я бы, возможно, остался, только этот мир не похож на тот, который у меня в голове. Я решил уйти в себя, уйти в мир воображения. Здесь легко и уютно. Правильно ли это? Ещё не знаю, но, вероятно, скоро узнаю...

***

Стою на перроне, жду поезд. Вместо него подъезжает дрезина, управляет которой небритый мужик. Никогда его раньше не видел.

- Ты едешь? - настойчиво и одновременно нетерпеливым тоном вопрошает он.

Оглянулся по сторонам, помню, что был один, никого не увидел, ответил ДА.

- Чего ждёшь? Запрыгивай!
- Я ждал поезд, - попытался оправдаться я.
- Может тебе ещё и самолёт подать? Давай запрыгивай!

Снова оглянулся по сторонам - никого, перепрыгнул с перрона на дрезину, разместился на железном полу.

- Уселся? Тогда в путь.

Несколько секунд ничего не происходило, а потом бах... И вот мы переместились в совершенно другой мир.

- Всё, приехали!
- Так быстро?
- А чего тянуть? Мы же в твоём воображении.
- Можно было бы и другое транспортное средство подать.
- Можно, но ты ничего другого не придумал, так что не обессудь.

Он улыбнулся, и я покинул транспортное средство, доставившее сюда.

"А здесь хорошо, даже уютно", - подумалось мне.

- Конечно, это же твой мир, - вторгся в мои размышления старик, которого видел не раз в своём воображении.
- Как? Ты можешь читать мысли?
- Я и есть твои мысли, твоё воображение.
- Буду наведываться сюда чаще. Мне здесь нравится, - ответил ему, ничего лучше не придумав.
- Конечно, это же твой мир, сколько угодно. Я вообще не пойму, почему ты раньше этого не делал?
- Боялся остаться навсегда и сойти с ума.
- В реальном мире тоже можно сойти с ума, уж поверь. Всё зависит только от тебя.
- Тут и не поспоришь.
- Не надо спорить. Оставайся, тебе понравится.

Задумался, снова захлестнули эмоции, сомнения, воспоминания. Почему до сих пор не здесь? С одной стороны - боялся, страшно было оставить тех, кого люблю, а с другой - они сами меня бросили. Мне ничего не остаётся, кроме как переехать в свой мир, что постепенно и начинаю делать. Мне здесь нравится и это главное, ибо придуманные персонажи гораздо интересней.

Глупо, наверное

Глупо думать, что что-то может не пригодиться. Ведь если делал - значит была цель, но по какой-то причине остановился, не доделал, посчитал, что это не важно, и в лучшем случае забросил, а в худшем - удалил всё нафиг. Ну и зачем спрашивается?

Проходит время. Опять начинаешь думать, как раньше. Теперь жалеешь, что не сохранил, не сберёг, коришь себя, а толку? Бессмысленно. Можно дать себе очередное обещание типа: "в следующий раз исправлюсь, буду хранить", но надолго ли тебя хватит? Так было уже не раз, и даже не два. Помнишь, не забыл? Видимо ты из тех, кто любит наступать на те же грабли, любишь пожалеть себя. Это твой стиль жизни, да?

Что я могу тебе пожелать - береги себя, храни то, что сделал когда-то, и тогда добьешься успеха.

Не читают

- Нет, не читают. Спрашивается для кого пишу, для кого стараюсь. То ли не нашли время или есть какая-то другая причина, о которой ни слухом ни духом.
- Ну как же не читают? Читают рассказы и миниатюры, которые написал давно, сам же видел.
- Хех. Видел, но хотелось бы, чтобы и из новенького что-нибудь прочли. У меня уже почти каждый день, как в том анекдоте: "подходит собака к дереву и начинает считать количество своих подписчиков". Точняк про меня. Частенко поглядываю кто пришёл, кто лайкнул, кто что написал. Нет, ну прямо какая-то зависимость, скажи.
- Не спеши! Пройдет время и будут читать, просто новое ещё не стало старым. Наверное, ещё не время. Хороший рассказ, как хорошее вино, - нужна выдержка.
- А как я узнаю хороший ли рассказ получился?
- Никак. Ты просто пиши, а читатели сами решат, что им нравится, а что так себе.
- Хм. Думаешь, не стоит удалять тексты, которые не читают?
- Уверен. Всему своё время. Когда-нибудь придёт и твоё. Ты главное не унывай и продолжай работать, даже если все усомнились в тебе.

Моя новая подруга

Мы созданы друг для друга. Только я и она, она и я. Каждый раз моя новая подруга испытывает меня «на прочность». Порой мне нравится с ней, а временами она мучает меня своим присутствием.

Откуда появилась - неизвестно, но теперь всегда рядом. Уйдет ненадолго, а после опять здесь. Сидит рядышком и молчит, ибо не может иначе. Она молчит, и я молчу. Кто-то из нас шутит, а кто-то поступает серьезно. Эта игра порядком поднадоела, но приходится играть по правилам, придуманным не мной.

- Так что же произошло? – спросили бы вы.
- Знаю только, что происходящее именуется тишиной, лишающей мыслей, задумок.

Ну вот. Она опять здесь и теперь мне пора замолкнуть.

Сейчас все пишут

Сейчас все пишут. Всё пишут и пишут. Писателей стало так много, что уже и не знаешь кого читать. Если никто никого не слушает, то с чего ты взял, что будут читать? Молчишь? Ну молчи, а я думаю - гиблое это дело. Порой, только и остаётся - писать для себя, чтобы быть своим же читателем. Получается как бы два в одном: сам написал, сам прочитал. Доволен, как слон, ещё и дважды похвалил себя. Вообще красота. Нет, ну скажи, разве это не сказка?

Незримая река мыслей

Заметил за собой, что мне нравится наблюдать за потоком своих мыслей. Первоначально, это безмятежная река, наполняющаяся немногочисленными потоками, а после, под дуновением легкого ветерка, набирается сил. И вот уже незримый поток уносит вниз по течению, рождаются образы, прорисовываются разные картинки, которые невыносимо хочется описать, сложить в строки.

Писатель - это художник, рисующий словами.

Некоторые из них не удаётся воспроизвести окончательно, но если потратить время, не отвлекаться на всякие незначительные мелочи, то можно мысленно нарисовать шедевр, о котором будут говорить, который зацепит и не отпустит.

Были мгновения, когда не записывал. Жалею об этом, но проходит время и картина рождается вновь, упрекая меня в том, что не воспроизвел её своевременно. Будто невидимая сила требует от меня чего-то большего, на первый взгляд невозможного.
Ранее была мысль, что "невозможное, лишь ступень, на которой меня нет". И вот, под влиянием сверхъестественного, пишу картину.

Так хочется её нарисовать, но я не могу рисовать, но могу постараться передать чувства словами.

Вот и всё. Уже погружаюсь в эту реку. Теперь мы с ней одно целое.

Март. 2014

Пиши как хочешь

- Пиши как хочешь, как нравится тебе.
- Пробовал. Раньше так и писал, а потом вдруг начал писать для читателей и потерял себя. Видимо подумал, что прошёл большую часть пути и стал успешным, а на деле всё вышло не совсем так, как планировал. Незаметно для себя вернулся к тому, с чего начал.
- Не волнуйся. Мы все возвращаемся к началу. Это говорит о том, что допустил ошибку, поэтому жизнь вернула тебя обратно. Как бы дала шанс всё исправить. Исправишь и сможешь продолжить путь.

Займись делом!

Всё, что придумывается,  лучше того, что может случиться, а стоит добавить случайностям теже краски, и они станут воплощением твоей красочной мечты.

Скорее всего, случайности  - это поток событий, произошедших в силу каких-либо обстоятельств, для того, чтобы повеселился или погрустил, короче, чтоб задумался над тем, что происходит. Цепь событий, как обычно, оказывает влияние. Бывают периоды, когда ничего не хочется делать, а другими словами просто лень. И тут «бум!»

"Что, что произошло?"

Оглянулся по сторонам - всё как раньше, ничего не изменилось, только чувствуешь что всё же что-то произошло.

Продолжаешь бездельничать.И снова "бум!" Определённо это не нравится, по-прежнему ничего не понимаешь.

Проходит время и узнаёшь, что где-то произошли изменения и все они касаются тебя. Тут же меняется настроение - чаще всего не в лучшую сторону. Не хочется воспринимать перемены к худшему, поэтому стараешься их не замечать, пытаешься абстрагироваться, но почему-то не получается.

Ну прям почувствуй себя котенком, которого постоянно тычут во все те места, где нашкодил.

"Блин так ничего ведь не делал".
"А может быть это и есть причина, по которой происходит то, что уже произошло?"

Вывод: займись делом и тогда не получишь тапком по загривку. Жизнь всегда нас чему-то учит, но мы почему-то не учимся.

2013

Без остановки

Мне казалось, что пишу обо всех на свете,  только не о себе. На деле вышло всё совсем не так, как планировалось. Всё же писал себе и о себе. Даже выдумка оказалось правдой. Будто на несколько лет заглянул вперёд и предсказал себе будущее.

Может быть поэтому мои тексты больше нравятся мне, чем читателем, кто знает.

Вероятно правы психологи, которые утверждают, что писатель пишет о себе. Хоть и не хочется признавать, но так вышло, уже написал. Конечно, в ранних текстах писать про себя получалось не явно, кое-где упускал некоторые детали, но всё-таки очень близко к реальности.

Да. У меня в жизни тоже бывают весёлые и не очень эпизоды. А с другой стороны это моя жизнь и мне она нравится, несмотря ни на что. Ведь жизнь - она полосатая, как зебра. То белая полоса, то чёрная. Даже когда смотришь на зебру, то в глаза бросаются именно чёрные полосы, а белые - они так, для контраста.

Да уж. Во всём есть свои плюсы и минусы, белые и чёрные полосы. Если вдруг вы сейчас на чёрной полосе, то двигайтесь дальше, бегом до белой полоски. Главное, не останавливаться.